Душа поэта так ранима,
Так широка его душа,
Ничто в ней не проходит мимо,
Рождая строчки не спеша…
Хотя, порой в порыв безумный,
Прейдя нахлынувшее чувство,
Рождает вздох глубокий, шумный,
И хаотичных строк искусство…
Он мысли фразами выводит,
Словами создавая строчки,
А Муза где-то рядом ходит,
Вставляя восклицанья, точки.
Но если Музу не позвать,
Сама не каждый раз приходит,
Тогда так сложно рассказать,
Что в мире сердца происходит.
Поэт порой бывает странный,
Он улыбаться может грустно,
Но этот образ не обманный,
Он просто маской скрыт искусно…


---