Конечно, как все предыдущие,
Такой же плохой этот стих.
Ведь я никого не лучше
Ведь я только хуже их.

Замучены и изъезжены
Темы несчастной любви.
Искаженное и изнеженное
Плавает чувство в крови.

Закаленное сталью и болью
Усыпленное стоном народным,
Разве можно назвать любовью
Это чувство, что есть пародией?

Ну, конечно же, я не Есенин,
И, конечно же, я не Блок,
Вдохновение утром весенним
Не придет ко мне на порог.

Я бегу и ловлю это глупое,
Это глупое вдохновенье!
Чтоб почувствовать гордость минутную,
Видя мамино умиленье.

А подумать, зачем оно нужное?
Это море страданий и боль.
Чтоб в стихе написать бездушное
И бесстрастное слово «любовь»?

Но, конечно же, я не Гейне,
И, конечно же, я не Куприн.
Ведь не в славе мое спасенье,
Оно в том, чтоб помочь другим.

Чтоб сказать всем: «Послушайте люди!
Вы живите, как сердце велит!
И «любовь» эта глупая будет.
Бог прощает, прощал, простит».



Тоже довольно старый стих)