Всё моё творчество сплошная ерунда,
Сегодня я в ударе завтра нет,
Кому нужны все эти вот слова
На протяженьи старых долгих лет?

Кому всё это надо, для чего?
Я смысла в этом всём не нахожу,
Я думала:коснусь лишь одного!
Бралась за ручку и входила в тишину.

Мне кто-то говорит: пиши-пиши;
Другой покрутит пальцем у виска
И скажет:\"В том что пишешь нет души!\"
Или -\"Кому поэзия нужна?

Твой бред поэзией назвать нельзя,
С великими людьми не станешь в строй!\"
И это были лучшие друзья!!!
Я сомневаться стала,не впервой...

Но что-то там внутри меня живёт -
Наружу прорывается цветок,
И я читаю,я учусь,стремлюсь вперёд,
Как к солнцу тянется через асфальт росток!

До ваших разговоров дела нет,
И я продолжу - это выбор мой,
За строчкой строчка и уже шестой куплет,
Прости меня,читатель, дорогой!

За то что сомневаться я могла,
Что слушала пустую болтовню,
Я отдаю часть мира своего в стихах
И снова повторю люблю,люблю!

Люблю сидеть я с ручкою в руках,
Писать,вычёркивать и вновь писать,
И время проводить в своих мечтах
И рифму шаловливую искать.

Творить своей рукою , созидать,
Помочь хоть одному,кому-нибудь,
И ты читатель любишь мой мечтать,
И я скажу себе:\"Ты просто - будь!\"

Сначала быть и лишь потом иметь,
Бросая гордость под ноги свою
С достоинством скажу,что я - поэт!
И вам копаться в этом ни к чему!




---