(я читала мне очень понравилось,согласна с автором...может кого-нибудь тоже заинтересует)
Носферату... какое красивое слово!

Я люблю думать о вампирах... Странные существа. Исчадия ада и в тоже время, пожалуй, самые первые его мученики. Питать к ним ненависть? Нет, я чувствую одну лишь печаль.
Что они получают? Вечная смерть - разве это достойная плата за жизнь. Носферату... они застыли в своей смерти. То, что человек пролетает быстрее молнии вампиры вынуждены нести весь свой век.
Быть может вы скажете, что их не существует. Хм, ну что ж, вполне возможно. Только не стоит забывать, что если мы о знаем о вампирах, то кто-то же их придумал. А следовательно он хранил этот образ в своем сознании, в своей душе - он чувствовал боль своих "созданий". Я пишу, а мне хочется плакать, но плакать нельзя - Алиса перебирает струны. Как я понимаю их стихи! Как мне нравятся слова, что так часто вспыхивают на горизонтах их песен: "Я люблю ночь за преддверие рассвета".
Вампиры лишены такой радости. Они лишены счастья лицезреть светлый лик Солнца, святой лик. И я более чем уверен, что многие из них желают вернуться к Господу, но нельзя.
Чтобы мой уважаемый читатель смог более полно ощутить весь страх и ужас подобного, поставьте себя на место вампира. Считайте, что с этой минуты вы другой. Вы вампир! Вот вы стоите на улице... вечер... солнце зашло... Люди возвращаются с работы. Это обычные люди - при жизни вы видели тысячи таких, но теперь ваш разум смотрит на них совсем иначе. Отныне это ваша пища! Безусловно, носферату может прожить и на животной крови, но все же, существования человеком среди людей ему никогда не вернуть. Даже на друзей вы смотреть будете иначе - у вас не будет друзей. Будут какие-то низшие существа, слабые.
Вот еще одна загадка человеческого бытия - мы ищем силу, знание, могущество. А когда, наконец, получаем искомое, понимаем свое одиночество в этой силе, в этом знании, в этом могуществе.
Так и вампиры со временем понимают что они уже не могут считать себя частью того общества, которое воспитало их, вырастило на собственных руках, дало жизнь. Разлука с Матерью - вот что больнее всего переживается ими. И одиночество... Безумное одиночество вечного существования, но по этому вопросу уже слишком много писали и я не буду на нем останавливаться.
В заключении скажу о творцах в целом. Кто мы? Ведь мы тоже отличаемся от общества. Мы можем рисовать душу словами, кто-то кистями писать ее на холстах, а кто-то смычком ваяет статуи. Но все мы едины тем, что отличаемся от других личными переживаниями. Может нам открыто нечто такое, о чем и сами не догадываемся? Сила слова? Знание кисти? Могущество смычка?
P.S. Вы можете усмехнуться: "Какой же из тебя творец?" Может и не творец, но я сказал то, что хотел сказать, а это главное.
Алексей Голендухин

---