в моих стихах нет больше правды,
в моих словах нет больше смысла.
зачем все эти помятые лица?
в которых пепел вместо глаз...
они ведь больше не сияют,
они ведь больше не горят...
и даже звезды в небе потемнели,
из-за вас мои родные дети...
совсем не в рифму все пишу,
не зная зачем вообще живу...
к чему писать мне эти строчки,
они ведь больше не цветочки...
они похожи на щебенку...
и с каждым разом губят почки,
но все же странно быть немым...
когда ты можешь говорить,
когда ты знаешь много слов,
а в них нет смысла...
вот и все...

в моих стихах нет больше правды,
в моих словах нет больше смысла.
зачем все эти помятые лица?
в которых пепел вместо глаз...
они ведь больше не сияют,
они ведь больше не горят...
и даже звезды в небе потемнели,
из-за вас мои родные дети...
совсем не в рифму все пишу,
не зная зачем вообще живу...
к чему писать мне эти строчки,
они ведь больше не цветочки...
они похожи на щебенку...
и с каждым разом губят почки,
но все же странно быть немым...
когда ты можешь говорить,
когда ты знаешь много слов,
а в них нет смысла...
вот и все...