Вошел. Ворвался.
И принес в толпу людскую
пустоту…
Совсем мужскую красоту, и запах,
что щекочет нос…
Холодный воздух января.
И жестких завитки волос.

И снова стало все равно,
что там так важно говорят.
И что в желудке пустота зияет…
это ерунда!
Ведь он пришел.
Он сел туда…
так далеко, но все же, рядом…
И между вами никого,
хоть и людей – немое море!

Ты не спала… какое горе!...
Ты просто думала о нем.
О том, что только для него
воздвигла ты забвенный дом,
в котором жили бы вдвоем...
Но он, увы, не согласился...
Лишь посмеялся, поглумился
с твоей мечты...

А ты хотела,
чтоб он желал не только тело...
твое...
а быть с тобой, с тобой...

Проклятой страсти острие
задело.
и вонзилось смело
в благоразумие твое...

А ты тогда кричать не смела,
ведь оказались вы вдвоем...
как-будто грезы стали явью
ты так хотела,
так ждала...
но оказалась эта правда
обратной стороной медали...
И вместо сердца лишь смола...
Расплавленная и глухая.
Пустая. Жесткая. Немая.
Промазавшая в цель стрела.

Глаза, как-будто океаны –
бесчувственны, безумны, пьяны…
Похожи на осколки льда.
Которых растопило пламя,
от вновь возникшего желанья,
что постоянно рядом с вами…-

лишь стоит оказаться вместе,..
и все уплыло, поплыло…
Самотерзающий тип мести.
Себе самой твое вранье…

Он не любил тебя.
И, врядли,
когда-нибудь бы смог понять
о том, что можно потерять,
и не имея толком факта…

Твоя слепая катаракта –
безмолвность чувств, понятий, жизни…
Ты хочешь С НИМ, а не ЕГО…
Ты хочешь рядом, вместе, близко…
И только пламя, а не искры.

Повесить на него ярлык «Моё».
Стать глупой эгоисткой,
влюбленной по уши… а там…
Таскать его везде и всюду,
как-будто вечную простуду – тобой прощенного Иуду…
Кричать безумно: «Не отдам! Не отпущу!
Он мой! Он мой!»…
от пропасти в глазах бездонной,
до пачки сигарет пустой…
От одиночества вне дома,
к гармонии, когда со мной…

Он рядом!...

рядом….


Но, увы, ты не кричала, не просила…
его остаться.
Отпустила.
И не подняла головы.


...