Он просто любит дождь и одиночество,
Бесцельные прогулки, с самим собой.
Он любит быть вне общества,
И воздвигает, сам себе, из музыки забор.

Он любит ночь, но ненавидит звезды.
Они ведь нарушают девственную мглу,
В которой можно спрятать слезы
От посторонних лиц, от всех вокруг.

Он любит дождь. Он любит запах от озона.
Он любит пасмурные дни.
Во время них все улицы свободны.
И под открытым небом только он и дождь. Одни...

Он любит помогать своим друзьям,
И видеть радость на их лицах.
Не помнит, когда он улыбался сам.
Ведь радоваться жизни разучился.

Свои эмоции и чувства, хранит в себе.
Не позволяет он над ними насмехаться,
И выражает их, лишь на бумажной белизне,
В стихах и прозе, прямо как писатель.

Он не один. Он просто одиночка.
Он не понятен никому.
Везде, где надо запятые, ставит точки.
Вот так вот в этом мире и живет...