Пепел кружится с ветром, как в вальсе,
Падает вниз, поднимается вверх.
Этот природный, причудливый танец
Всего лишь исход поэта утех.
...............

Пепел, был когда-то листами,
Несущими знаки, мысли, слова.
Пламя горело над свечечкой старой,
А ветер шумел за окном во дворах.
Всё случилось в мгновение ока.
На стол упали бумаги пласты.
Мечты поэта умирали не долго,
Ровно столько, сколько горели листы.
Желтое пламя съедает эмоции,
В золу превращает из жизни куски.
Пепел танцем ветра уносится,
И грязью ложится по мостовым.
Мечты умирают, значит поэты уходят,
И оставляют за собой пустоту.
Ветер уносит золу их эмоций
В медленном вальсе. Вдоль по столу......