Люди ходят как тени,
поднимают пыль с тротуаров
и цепляются за слова.
Это мир погребенных,
и им правят бездушные деньги,
нити судеб дергая как хотят.

Не давай купить.
Этот мир ничего не стоит.
Ты живешь по карточке, как товар.
Твой штрих-код налепкой маячит на всех экранах,
что-бы каждый без паспорта тебя узнавал.

Это мир вымирающих.
В нем осталось мало людей.
Лишь тела с именем и водительскими правами.
Это мир изьеденых социумом,
равнодушных, безправных, слепых,
Где никто не попросит тебя - дыши,
и никто не заметит всей твоей уникальности и души,
а пройдет мимо, краем глаза отметив номер.

Хочешь - живи!
Только не дергайся и не скалься на месные власти.
Поводок и ошейник мигом научат как жить,
если заметят в тебе отступника нашей касты.

Будешь строем ходить, с точностью до квадрата,
будешь счастлив кнуту, будешь домом считать кануру.
"Этот мир - идеален", - повторять себе будешь догматом,
побывав в нашем тайном четырехстенном без окон аду.

Это мир погребенных,
мир где жили когда-то,
а теперь существуют и борятся за добро.
Здесь - казарма, где каждый проживает как может,
когти острит, жадной ненавистью заклеймен.