его повесили под потолком невзрачно,
лицо румянец покинул у стены,
поэт талантлив неугоден власти,
как и последние его стихи,

еще недавно в кабаках глаголил оды,
писал о прошлом и грядущим жил,
его слова по сердцу ноты,
давали людям много сил,

да, он говорил, что смерть не за горами,
слагал стихи о пламенных речах,
его слова до сих пор с нами,
а слезы превратились в прах,

патриот страны не близкой мне,
оставил много дерзких слов,
пусть он когда-то полыхал в огне,
освобождаясь от оков,

и пережил апатию, усталость,
он пил немало, как и я,
да не сочувствие и жалость,
искал у пламени огня,

его слова запомняться навеки,
хоть молод умер очень уж красив,
пусть до сих пор несуться реки,
как и они он в сердце нашем жив,

почитайте последние его стихи,
там жажда жизни, а не смерти,
он тленен был, наверно как и мы,
страдая в этой круговерти,

почтим минутою в тиши,
поэта молодого, он не с нами,
ведь первые мои стихи,
как и его орошены слезами.

P.S. Этот стих я посвящаю своему любимому поэту. Надеюсь вы поняли, о ком же я написал.