Засыпают слова, замерев на губах,
и уже не слетят на страницы.
Те, которых нет в урнах - забиты в гробах,
или спят под ветрами, как птицы,
не допевшие в небе, упавшие там,
где не ищут певцов и эстетов,
и поэтому их не сочтёшь по крестам
на некрополе братском Поэтов.

Замолкают художники ритма в строке,
сочинители образов мира,
и у каждого рифма зажата в руке,
и у всех из бумаги мундиры.
Им не страшно уже. И не стыдно совсем
за безвременно грустный конец.
Это древняя тьма, надзирая за всем,
не выносит биений сердец.