знаете, я до сих пор не могу дать определение поэтам... к большому счастью они все настолько бестелесно-красочны, что просто запутываешся в словах... я не понимаю почему некоторые люди ставят точки, меня они пугают... если конец то только троеточие, ибо это намек на продолжение... так вот, поэты... почему эти люди пишут? почему в основном горечь в их произведениях? может где-то вглубине я и сама знаю ответ, только почему-то не хочу услышать... стихи, стихи, поэмы, рассказики и целые романы... как все интересно... насколько же мы неудачно интригованы жизнью, что пишем о таком? может это лишь я читаю темную сторону строк, а на самом деле все безоблачно и прекрасно... да... безоблачные дни... жара... песни в голове... а что дальше? просто, закольцовано... что же мы делаем? насколько мы отличаемся? и что нас отлучает от истины? сколько вопросов... есть ответы... или нету? знаете у каждого своя точка зрениея и написания чего-либо... но мне кажется, что пишем одинаково... изъедает нас то одно и то же... кто-то пишет чтобы освободиться от мук или просто высказаться... кто-то просто хочет поделиться, освободиться, раскаяться, кто-то же с помощью строк просто \"имеет\" людей... у каждого что-то свое... изысканное... и мне кажется, что человек бы не смог написать и строчки без каких-либо переживаний, безумных идей, розбитых мечтаний... нет, я конечно знаю, что есть те кто пишет без всего этого... но разговор не о них... так насколько мы запущены? или уже боимся задаваться вопросами? ведь знаем ответы наперед... все... без исключений... каждый из нас в стихах дарил, брал, отдавал, терял, находил, любил, ненавидел, терпел, обманывал и просто трахал...
сколько их еще? в этом времени нету цветов... однотонно... так почему? так почему? так почему? эхххх... здесь ничего... спим... прячемсь... плачем... горим... умираем? даааа...
уйдем... пишет ли кто чтобы оставить след по себе? пишет... я пишу... я не хочу бесследно исчезнуть... я не хочу исчезать в никуда... просто может я уже там... может вовсе не прийдется... строчка за строчкой... мысли утекают сквозь пальцы... наши строчки переполнены нашими чуствами... жизнь бьет через край, а мы ее убиваем... сколько же еще играть? возвращаемся вспять... через сколько прошли? пройдем? проходили? ушли... мимо прошли... так загадочны и несовместны, как два течения - любовь и ненависть... знаете, что-то слишком много о любви болтать стала, в жизни вроде ничего не меняла... а в прочем не важно... идем по пути... скучаю за кем-то, кто соскочил со скалы... улетел... испарился, пропал... может самообман... насколько сломаны души? к чему слова этих калек? я чуствую дуновение ветра, он приносит зло... он расскажет кто о чем мечтал, что забыл и что потерял... и так же меня, подхватит на крылья и понесет вам... в моей жизни нет ни единой бесчувственной строчки, я просто вливаю в них себя, чтобы после смерти я была жива... это я так, для себя пишу... что бы не забывать мысли и помнить вину...