Старик, Хоттабыч, это Я,
по доброте не уступаю,
плоть с милосердием семья,
Душой в сознание врастаю.

С востока, вроде, кровью грек,
татарской, челядью, вливаньем,
с простых, а проще человек,
округи нашей пониманьем.

Вникаю в суть, чтоб разобрать,
на место кой кого поставить,
по полкам всё своим расставить
и жизнь в единое собрать.

Строкою стих накуралесю,
хамить, охоту отобью,
добро со злом в тесто замешу,
слоённый торт с него я испеку.

В нём доброта слоями пышет,
накормит слабых, подбодрит,
начинка злом, обиду взыщет,
обидчиков, их, не простит.

Пытаюсь как-то жизнь исправить,
колдую, строчкою борюсь,
народ хочу в русло направить,
пока что лбом о стенку бьюсь.

Ну прямо всё, как с детства сказки,
с добра вот только решето,
ведь жизнь сейчас из чёрной краски,
где белой, юшкою, влито.

В нём Бес в ребро, что сединою,
на голове в снегах легла,
по жизни истинной простою,
Добра не ищут от Добра.