Моя поэзия не в моде.
Какое блюдо Вам подать?
Любовь со сливками на соде
Не возвышаюсь созидать.

Моя поэзия в натуре-
Келоид грубый у виска,
Который стянут в лигатуре
И смотрит криво свысока.

Моя поэзия упряма,
Не набирает высоты.
Всё оттого, что холит яма
Неблаговонные цветы.

Моя поэзия с шипами,
Но не в саду цветущих роз.
Она свербит порой клопами,
Порой щипает как мороз.

Моя поэзия не в духе
Для неумелых звонарей.
По амфиямбу оплеухи
Пройдут, купируя хорей.

Моя поэзия не в моде.
Слог от рожденья мускулист,
И потому сгорит в комоде
Пером истерзанный мой лист.