Как-то так глупо: становится всё
Тем, чем я даже не представляла!
Больше не хочется здесь ничего
Из того, о чем раньше так сильно мечтала.
Как же? О, как же я такой стала?!
Была замечательной. Быть перестала.
В жизни есть смысл, который искала.
Но в этих поисках что? Я себя потеряла.
Грустно, тоскливо, не радостно мне.
Я перестала быть верной себе.
Так много строк о себе написала,
Много самой я себе рассказала…
Лучше бы людям я вновь доверяла!
Но ведь собою я стать так мечтала,
Жаль, в мечтах этих себя потеряла.

Больше не жалуюсь – всё принимаю,
Но я себя больше не понимаю.
Что я хочу? Почему так страдаю?
Может, себя я вот так возвышаю?..
Быть – слишком больно,
Не быть – не возможно.
Я, словно ворд, – всё себя исправляю.
Если есть бог, так его забавляю!..
Я не настолько умна, чтоб быть лучшей,
Но ведь я все же умнее всех худших.
Может, тщеславная я. Может, – злая.
Но я не та, кем кажусь – я другая,
Ночи все провожу, вспоминая
То, что не сделано, или – мечтая.

Пусть я умру, и никто не заплачет.
Что для меня это всё будет значить?
Жизнь я люблю. Да и как же иначе?
Из-за неё вечерами я плачу.
Думаю вновь я о ней. О себе.
Сколько меня в ней? А жизни во мне?
Мы неделимы. Как же иначе?
Ей за удар я не дам больше сдачи.
Я не философ. Я испытатель,
Просто души своей клада искатель.
Может, я где-то давно прочитала,
Что лишь страдания дух развивают.
Может, с тех пор я упорно страдала…
Может, себя я всю жизнь развивала?..

Мне кто-то скажет, что я пессимист.
Но, как по мне, я – сплошной реалист.
Просто плохое я не отрицаю,
То, что ужасно во мне, принимаю.
Моя депрессия – друг мой незваный,
Но лишь один, кто со мной постоянно.
Стану ли кем-то для мира дурного?
Хотя – зачем? Что же мне в нем такого?..
Не понимаю людей… Как так можно?
Я – человек. Но не знаю такого ж…