20 лет, мутация голоса,
петляю по улицам, рисую полосы.
Стрелка спидометра виляет по ветру,
тут полное 'True',
когда кроссы до костей трут!

Антиникотином встревожен,
огонь осветил противную рожу,
сука на кого же я стал похожим?

Тешит душу алкоголь,
ведет карманы на ноль,
и там снова будет жить моль.

Все факторы 'PSI',
в произвольной каталепсии,
непоколебимо колебают мои мрачные дни.

Но счастью, к криминалу не причастен,
и не хватит власти,
разобрать ума винчестер на части.

Настроение уже не 'Felicita',
и эти тексты уже кто то перечитал. Перечитал...

Еще вчера,
на почве политического онанизма, я стал похуистом,
кто головой вниз, повис тут и там.
Делай паспорт, или ебись тут сам!

О чем? Манипуляция наций, общества интонаций, эвакуация неподвижных мотиваций,
ведут к перелому транслитераций.

Вечная перечень встречных,
нет опасных, нет безпечных,
удар по затылку или под дых,
псевдознакомых или псевдородных.

Но все же,
вера не стухнет, гематомы не попухнут, пока надежды дух тут...

Сколько бы небыло мало места, беги по рельсам, мигай полюсам, делай все сам,
это 'twenty one century' пацан!

Накопилось много мести,
из за людей которые сказав какую то хуйню,
считали что они делают дело чести.

Тошнит уже цифра 12,
сколько можно о конце света заикаться,
скоростью ебанутой,
так быстро идут минуты...

Кто то со стволом, кто то костолом,
рано или поздно обое будут под столом.

Пока мир обезбашен,
текстами на коморе ебашим,
растет клан невидимых темных башен,
кто не верит господа зашивая деньги в простыни, будто вернулись 90-е, лишь у нас Вертикальное недовольствие. . .


(30.03.12)