Город поэтов, город рабочих,
Лрики полный и быта,
Дни трудовые и звездные ночи.

Хочешь, пой песни,
Хочешь, пей брагу.

Можешь, залезть в подземелье,
Уголь колоть,
Или зерна молоть,
Можешь, страдать от безделья.

Можешь, отрезать все связи с землею,
Выйти на неба орбиту,
Жить только тем, что отсеяло сито,
Твоею дрожащей рукою.

Хочешь, нырни в поток разговоров,
Болтай, не держи в себе мысли,
И будешь ты чистым.

Хочешь, молчи и копи свои чувства,
Терпи их упорное буйство,
Вскоре они до того разрастутся,
Что станешь рабом у искуства.

в постели темного поэта
сверкает проблеск тишины,
и видит Бог он гений ада,
владелец вечной суеты...
он верит в безрассудность смерти,
и вeрит в ту чей взор далек!
но не его седые брови,
и не его зеленые глаза,
не скажут вам о смерти,
его заклятого врага...
но нет!
ведь мой поэт совсем не стар,
он молодой и полон сил,
но скачет по миру один...
он знает все и потому молчит,
ведь слово-ложь, а ты-один!
и больше нету, нету сил!..
а он все знает и молчит,
ведь хоть и молод, но умен,
и смерть успел он повстречать,
и он лежит уже в покое...
под крышкой гроба своего...

падаю все ниже и ниже,
не могу взлететь,
расправляю крылья,
больше крыльев нет!!
я очень высоко летела,
и должна была пасть...
но зачем мне ваша вера??
ваши мерзкие слова
не дадут мне то, что хочет
моя темная душа!
не спрошу у вас совета,
просто мне не надо лгать...
я не буду тратить силы,
напрягать свои мозги,
излагать вам свои мысли
и читать свои стихи...
вам ведь это безразлично!
и сего вам тоже не понять,
чего жаждет труп поэта,
падая безвольно в ад!..

я - изгой,
я - пустота,
просто весенняя луна...
я - бой,
я - война,
просто богиня зла...
я - поцелуй,
я - мечта,
просто уродство добра...
я - вой,
я - слеза,
просто пленник хрусталя...
я - путь,
я - струна,
я - дыханье и тишина, холод, гроза
ведь я прсто дочь палача!...

я иду дорогой и вижу крови след,
яркий красный след крови на снегу...
все дальше-дальше он идет,
идет без остановок, в пустую даль,
идет-идет поэта след, не видя край!!

***
Жить надоело?
Маясь без дела,
Совесть хрипела,
Совесть заела.
Тело скрипело,
Сохло и прело.
Время без дела..

***
Душно и тесно,
И нет настроения.
Нет интереса,
Нет вдохновения.

***
Энергия сжала
Под кожей пружины,
От напряжения
Ждут разряжения,
И лезут, и лезут,
По венам, по жилам,
Сжатые чувства
Подкожной пружиной.

***
Плювал в потолок,
Смотрел телевизор,
Семечки лускал,
Ложился на спину,
Грыз свои локти,
Курил сигареты,
В окна глядел,
Ловил капли света,
Снова смотрел,
В темноте, телевизор.

***
Тонкая грань,
Не сойти бы с ума,
Сказано ведь,
Лучше посох, сума..

***
Теплое лето, эх теплое лето,
Капельки света
И дым сигареты.

поэт живет,
он будет жить,
он должен жить!
стихами мир наш одарить!
и пусть толпа клевещен,
он будет чист!!!
он бог,
он бес,
он гений и дурак!!!!
но всегда во всем он будет прав!!!!

нет во мне ведь больше веры,
нету больше и любви...
но зачем мне эти стены??
и цветные потолки??
я ведь все покрашу в белый,
как туман и свет лучей,
а потом я нарисую:
черным - небо, красным - жизнь!!
ведь живу я все без веры,
и больше нет во мне любви...
так зачем мне эти сказки??
эти хрупкие слова,
что дадут мне лишь страданья
и уйдут за неба край...
долго будут ли стоять??
эти стены, потолки??
я не знаю...(
но во мне нет больше веры,
и любовь мне ни к чему!!
а зачем мне эти стены??
я так же как они живу!!!...

она так близко,
она так далеко,
потерявшись во времени
я ищу ее...
готовясь ко смерти
слышу дыханье ее,
но не дай ты мне причины...
я была бы умна,
но причина одна
ты уже мертва...

я уже в пути,
я уже на полпути,
но не вижу этому конца...
я иду и все вокруг идут
я остоновлюсь, а они идут...
поэт - моя душа идет,
она в пути, но без меня...
но нет, я не я,
лишь тело оболочка,
а я - душа, бегущего поэта...)