Писал поэт о нелюбви,
И день и ночь страдая.
Не знал поэт, что там вдали
Она ждала, рыдая.

В стихах его страданье слов,
Сомнения и жалость.
Он к смерти верной был готов,
Любить не получалось.

Каждую ночь, смыкая ресницы,

Ты мечтаешь обо мне,

Каждую секунду после щебета вечерней птицы,

Твое имя от меня летит к тебе.


Ты погружаешься в сон,

Мелькают во тьме странные тени,

Слышится нарастающий из далека тихий звон,

Становится немного теплее в твоей постели.

Горячее дыхание уже двоих,

Следы от рук на комоде пыльном,

Поцелуй касающийся губ твоих,

Твои сны обо мне, и мои мысли о тебе милом.

Delete

За окном падает снег, совсем не зимний – искрящийся. Нет рыхлый и тяжелый, то ли снег, то ли хлопья пуха пролетевшие сквозь свинцовые, залитые водой тучи. Осень – не осень, зима – не зима. Хмурое и серое безвременье.

Лишь несколько минут назад и ты была с самой сердцевине этого безвременья, среди потока серых машин, серых людей с серыми лицами, серых домов с серыми глазницами окон. Все это сейчас там, внизу, за окном. Окно во всю стену, громадная, сырая комната, как некогда “планов наших громадье”. Холодно и сыро, а на душе тяжелая серая тоска, липкая... Больно. А по экрану плывут белые облачка. Белые облака – по синему-синему небу.

Там светит солнце и тянут лохматые ветви к небу пальмы. Где-то песок и море. Где-то тепло, нет не от жара ветра пустыни, но тепло родной души, хотя пустыня – вот она, рядом. И плещется теплое море о желтый, горячий песок. А с высокого шпиля минарета кричит муэдзин, призывая к молитве. Узкие улочки приморского города, толчея базара, торговцы и покупатели – муравейник, пестрый колышущийся ковер. Солнце, рвущееся в зенит. Восток. Игра красок и света. Проходят религиозные евреи в черных шляпах и лапсердаках, так, наверное, они ходили в синагоги и 100, и 200, и 300 лет назад в России и на Украине, в Литве и Польше, в Германии и Франции. Восток, безумно далекий, Ближний Восток.

А где-то за морем, там, на севере, плачут ивы над плесами и моют стройны ноженьки березоньки по берегам лесных озер. Тоска... Неизбывна русская тоска, русская печаль, русская быль и русская боль.

И совсем не важно, что мы пьем: саке, текилу, виски, шнапс, или водку. Под кленами, березами или пальмами. Много или совсем чуть-чуть. Под корочку хлебушка или под икорку и осетринку. Тоска... И не важно богат иль нищ, женат иль холост. Болезнь души – хандра. И нет от нее лекарства, нет спасения, куда бы не ухал, где бы ни прятался. Лишь хмурыми зимними вечерами, во всем огромном нашем мире зажигаются тысячи свечей, устремленных к Б-гу, наполняются бокалы и стаканы и ... гуляет русская душа в Нью-Йорке и Сиднее, Токио и Риме, Рио-де-Жанейро и Тель-Авиве, Москве и Торонто, Киншассе и Лондоне, под крестами, полумесяцами, звездами Давида...

Почему? Не требуй ответа. Не знаю... Ночь опускается на города и селения. И жизнь замирает в тишине. Лишь свечи шепчуться в ночи. Белые-белые, словно стволы берез. Свечи...

Холодно... Тебе холодно. Холодно, одиноко и неуютно в этой большой казенно-пустой и сырой комнате. Ты смотришь в окно на падающие хлопья. Они бьются о стекло и сползая по нему тают. И вот уже стекают тяжелой серой слезой, по давно немытому оконному стеклу. Ты плачешь? Ну, что ты... Не надо... Ты ведь сильная. И пусть нет рядом Мужчины, твоего единственного, самого дорогого, самого нежного, самого любимого, самого-самого. Он здесь, его руки, сильные мужские руки, ложатся на твои вздрагивающие плечи. Его горячие губы касаются твоих, пахнущих луговыми травами, волос. Поверни лицо, ты прекрасна в грусти, в нежности, в своей неугасающей любви. Ты дорога ему, как ни одна другая женщина. Он целует, целует тебя: твои глаза, губы. Он целует твои руки... Твой Мужчина...

А по экрану медленно плывут белые облака по синему-синему небу цепляясь за верхушки высоких ... пальм.

О ,Ви поети,я вас розумію
І Ви письменники ,я з вами за одно,
Я хочу битися за рідну Україну
На віки вічні скоренити зло

За те що ви писали голу правду,
За те що ви боролись до крові
Прийміть велику вдячність і пошану,
За те що ви змогли й перемогли!!!

Що ви не зрадили своєму краю,
До смерті до кінця були вірні,
Ви прагнули так до земного раю
Про це співали ваші твори та вірші.

О ,Україно!!! Прокидайся!
Розплющуй очі та вставай,
З колін сміливо піднімайся
Не стій на місті ,вирушай.

Яка ж у тебе сильна воля,
Ти стільки бід перенесла
І не зламала тяжка доля
Тебе ще вище піднесла!

І серце доти биться буде,
Доки у тебе є сини -
Твої ходатаї народу,
Твої поети видатні!!!

О ви поети!!! Вихованці неба!
Я в Україну вірю як і ви,
Я вірю що прийде її година -
Година радості й любові на землі!!!

Шелест листьев нарушел молчанье,
Ты сказал,что уже не придешь.
Не нужны мне твои обещанья,
Надоела тоскливая лож.

Надоело твое настроенье,
Те слова,что все время твердишь.
Не хочу я больше прощенья,
Ты не нужен?Что ты молчишь?

Шелест листье нарушил молчанье ,
Я тебя уже не люблю.
Ты прости меня,До свиданья.
Жить так больше я не могу.

Delete

Искусство жить, творить и знать
Искусство мыслить и рождать
Рождать любовь, творить любовь
Любовью жить и ей мечтать
Менять себя, менять весь мир
Нести любовь и верой жить
И верить в мир, и верить в жизнь
И верить в Бога, и в Творца
В ученье верить до конца
Чтоб понимать, чтоб мир менять
Чтоб создавать.… Чтоб созидать….

P.s. Люди скажите как комментарии добовлять... Я тупая не знаю....

Delete

Я ласкать твои губы мечтаю,
как рябина ложиться на снег,
так тихонько сгорает и тает,
горькой ягодки красный сюжет.

Как подснежник весны дожидаясь,
мне увидеть тебя благодать,
эх залетная и роковая,
не обнять мне тебя,не понять!

Почему за тобою тоскую,
сердце врозь а в глазах пелена,
и ревную тебя,да ревную!
Кареглазая ведьма моя!