Мир меняется. Слова ничего не значат, им больше нельзя доверять. Все вокруг рушится и не остается никаких надежд. Я иссякла. (...)

Мир меняется. Слова ничего не значат, им больше нельзя доверять. Все вокруг рушится и не остается никаких надежд. Я иссякла. Кровью пропитана вся никчемная вера в несуществующего Бога и куда ни посмотри везде сплошная дорога. Массовые прямые ведущие лишь в пустоту, в глухую, темную и холодную пустоту. Куда идти? Вечная усталость от вопросов не покидающих мой разум. Едкий дым. Вновь обретенное желание растворится на атомы, абсолютная апатия. Боль, лишь непрерывная боль царит внутри меня и ничто не может утолить ее жажду, медленное угасание. Галлюцинации, иллюзии и сплошной бред, притупление реальности, полное открытие к восприятию. Стоит ли вообще сознание того, чтобы в него приходить? Чего же нам будет стоить эта горстка отпущенного времени, через что нам придется еще пройти? Все это пустое. Я стала узником, меня весной размоет дождь, а потом раздавят облака, и так хотелось бы уехать, но цена билета здесь слишком высока. Мелодия за окном напоминает о холоде, а может, не стоило забывать о вечном вращении, ведь где-то ты мог стать чьим-то поводом, но я должна жечь себя холодом, чтобы знать хоть что-то о тепле. Все это пустое. Может смерть для меня сестра милосердия. Мир рушится, все теряет смысл. Слова превращаются в пыль, их больше не слышат. Все вокруг меняется и не остается даже намека на истощалую надежду. Я – пустота. Кровью пропитана никчемность несуществующего Бога и куда не посмотри везде насилие, зависть, желчь, злоба. Сплошная дорога ведущая нас по пути предательства и обмана. Смысл? Вечная усталость от вопросов, на которые нет ответов. Желание исчезнуть - мой нулевой абсолют. Боль, лишь всепоглощающая боль живет внутри меня. Медленное угасание идеалов. Сознание не стоит того, чтобы в него приходить. Горстка лет, которые нам посчастливилось получить ничего не стоит. Все это пустое. Цена моего билета – одна жизнь. И я жгла себя холодом, чтобы узнать хоть что-то о тепле, но все это пустое. Ведь начинаешь писать, чтобы прожить, а заканчиваешь, чтобы не умереть.