Зима. Февраль. Суровая, но дивная природа.
Мой дух она прельщает и в это время года.
Ногой вступаю в мерзлый снег. Мороз.
Мне обжигает щеки ветер, но смех и радости апофиоз.

Промерз до нитки в этот час на белом покрывале.
Домой. Согрелся и вперед, весь день играть с друзьями.
Мы все в снегу, и радость, детские улыбки.
И я кричу весне: - постой, дай насладиться снегом сыпким.

Такой прекрасный он февраль в моем воспоминанье,
Таким запомнился он мне, махнув мальчишке на прощанье.
О детство, детство ты мое и нет тебя прекрасней,
Но нынче время то ушло, сердца потухли и угасли.

Воспоминания. Музыка. Тихие ноты стихов. Короткие гудки. Затяжные разговоры. Старые времена, которые всплыли в моей памяти совершенно случайно. Не знаю, почему и как вышло все это, но я действительно счастлива, что все сложилось именно так. Воспоминания – они не имеют определенной формы, вкуса или запаха и к огромному сожалению с каждым годом они слабеют, наверное именно по этой причине я так часто вспоминаю прошлое, чтоб не забыть. Редко встречаешь действительно хороших людей, с которыми так приятно болтать, на которых можно положиться, довериться. Я счастлива, что в моей жизни есть такие люди. Помню времена, когда мы болтали часами, погружались с головой в игру, делились рифмованными строками, искусными рисунками, музыкой, всем что было у нас. Я не хочу забывать, не хочу терять свои воспоминания, ведь только они открывают нам путь вперед. Музыка – это звуки, записывающие наши мимолетные чувства, это откровение, которое дарит нам покой и счастье. Услышав знакомые ноты и ритмы, проснулись какие-то непонятные чувства, ожили старые воспоминания, и поневоле на лице засияла улыбка. Все кажется бессмысленным, далеким от того что действительно хотелось бы сказать, но я не знаю каким образом сделать это. Просто эти звуки лучше всех, на них записаны все чувства, а они в свою очередь пробуждают воспоминания, которые я храню. И будет день, и будет час, и будут таять месяца, под нежным облаком судьбы. Где будет ночью звездопад, а днем рассыпаны лучи, уснут к рассвету фонари в отблесках полночной тьмы. Там останутся неудачные ноты стихов, испорченные картины веков, безвкусные памятки старых домов и ржавые фотографии облаков. В общем можно много писать, но суть так и не передать. Просто тепло и счастье переполняют меня, когда слышу эту музыку, она бережет наши души.

For Mikeoff.
Music – Unkle.

Это маленькая поэмка о трагической любви.

Анапест слёг,
в хорее ямб,
и дактиль «амфибрахит»?
На сей намёк
стопой Хайям
Рубаи «монографит»…

В строке конфликт,
в строфе хандра,
октава сохнет стоя?
Верлибра икт,
констант игра
написаны у Цоя…

Адоний в ад,
порвать сонет
На акро-, мезо-, теле-?
Поняв расклад,
рычали нет
Володины постели…

Немеет слух,
и петь устал
от моры до катрена?
Рифмуя дух,
Неруда встал
с кровавого колена…

Порой у рва
сечёт молва,
стегается харизма?
Под знаком Льва
мои слова-
фантазия и рифма…

На обрыве молчу, сомневаюсь:
Устоять… Может ввысь… Пасть на дно…
Нерешительный в стае сливаюсь.
Не сыграв, уступить суждено.

Уповая на зуб, захромаю.
Изолинии дней режут слух.
Там где полночи маски снимаю,
Просыпаюсь в рассвете услуг.

В афазии мотора и сенса
На бегу, кувыркаясь, ослеп.
Боль моя удостоена пенса,
Лобной костью в толпе не окреп.

На краю отыщу, кто последний.
Опиралась культя на костыль.
Перед солнцем бравируют сплетни,
Лицемерие, травля и быль.

«Не могу…», «Не хочу…», и «Не стану…»
Прокутил, выбиваясь из сил.
Пригублю сигарету – путану
Агональную, что попросил.

Я любил, изменял, возвращался.
И кадык поперёк гладил нож.
А в итоге – с тобой обвенчался,
Ненасытная милая Ложь.

Пустота… Холодеет снаружи
За ребром заскрипит волокно,
Сокращаясь на сердце потуже,
Зашивая пороков сукно.

Еще один день, еще одна ночь.
Я вновь просыпаюсь и все еще сплю.
И сил давно нету еще что-то мочь…
Вот так еще миг один снова терплю.

Еще один день. Хожу словно тень…
И снова кого-то о чем-то молю.
Для большинства моя скорбь – это лишь моя лень,
Преодолеть лишь её не могу.

Еще одна ночь. Дай сил превозмочь!
Я в пустоту еще раз прокричу.
Как всё же хочется мне уйти прочь!..
Но от себя я ведь вряд ли уйду.

Еще один миг. Лишь еще один…
Еще один миг – я опять не жива.
Как жаль, что лишь сказкой был тот Алладин…
Может, та лампа спасла бы меня?..

Еще день прожить так. Еще один!
А завтра мне точно уж лучше станет.
Еще один миг, что тоскою томим…
А завтра ведь завтра не настанет.

Другое сегодня – другая уж скорбь
Со мной, навсегда осталась.
Как мне хотелось бы отпустить боль!
Быть может, заново б я родилась…

Я бы хотела не быть собой…
И быть другой я так долго пыталась.
Но не умею я быть иной -
Я слишком часто себя предавала.

Что же, я жизнь свою пусть не ценю.
И нету в этом мне оправданья.
Но ведь зачем-то себя берегу?..
Нету внутри ни на что ожиданья.

Я так красива, любимая я…
Да мне от этого только лишь тошно.
Ведь я в душе – не красивая я!
А вы не видите, будто нарочно…

Еще один день. Просто еще.
И я смотрю на себя снова. Снова.
Для мира этого я – лишь никто.
Лишь кратковременная обнова.

При свете огней виднеется далёкий берег. Казалось, он слился с горизонтом, и не было видно ни конца, ни края. В туманной дымке еле видна линия или нить, что связывает воедино. Жизнь пробежала перед глазами гладкой галькой, рисуя причудливые узоры на стекле. Первые капли прохлады впиваются словно иглы. По телу пробегает дрожь. Лицо сковывает от иглоукалывания мелких дождинок. Закрываешь глаза и медленно уплываешь вслед своим желаниям. Ты стоишь, облокотившись о ствол берёзы, вслушиваясь в тишину лесных объятий. Вокруг никого. Только туман и шум облаков, что заставляют вскинуть свой взгляд куда-то высоко. А там………….Там серое небо бесконечных дорог и тревог. Там пространство бесшумных криков о помощи и разбитых надежд. Там осколки сердец и слёзы реальности. Там пыль сказок и немые монологи о душах. Там призрачное чувство по имени «любовь». Хотя. Любовь – это уж вряд ли. Там высоко в облаках жизнь без ответов, без девственной чистоты, без права на первые ошибки, без страха быть смешным и не нужным. Ты наедине со всем этим богатством. И не знаешь, что со всем этим делать! Словно, дитя, ожидаешь крепкую руку и понимание. Какое-то время ты просто растворяешься в паутине дождя. Тебя, словно, нет. Осталось твоё тело там - у берёзы. Но твоя душа, твои мысли плавно перешли в другое измерение. Ты смотришь со стороны и понимаешь, что ещё немного и…………. стошнит от такой, вот, красоты бытия. Как в старом анекдоте: «Вам плохо? Нет. Мне хорошо. А почему тогда Вас тошнит??? Да, вот. Не могу держать в себе столько счастья!». Как бы мы не рисовали себе мир - на утро всё возвращается. Мы питаем себя, как батарейки. Ищем свой нужный заряд. А в итоге?? В итоге ползём на последнем издыхании куда-то подальше от суеты. Что же ты, дождь? Зачем потревожил этой сонный поцелуй природы? Так сладко окунуться в свои детские мечты и просто, дарить улыбку прохожим. А ты взял и вернул назад во взрослые возможности каждого дня. Ну, зачем? Зачем тревожить сердце прошлыми всплесками огня? Для кого это? Зачем пытаешься вернуть навеки замурованное в стене? Оставь наедине с солнцем или, хотя бы, с тем дальним берегом. Там осталась ниточка. Маленькая и тоненькая. Но это та нить, что соединяет с внутренним миром. И как бы ни было грустно, мы хватаемся за эту ниточку, как за канат и тащим, тащим, тащим, своё уставшее тело. Мы вытаскиваем его наружу. Пусть оно, бедное, вдохнёт новый воздух. Пусть порадуется глаз этой туманной сказочной дымкой. Она ласково обнимет тебя и скажет, что ты самый лучший человечек в мире. Она даст тебе почувствовать себя нужным и вернёт весеннее тепло. Она, пусть на миг, но вернёт веру в любовь. В твою любовь и любовь ближнего. Ближнего, кого ты ждёшь и надеешься на взаимность. Вот, какой дождь, ты совершил поступок! Твои колкие иглы больно бьют по лицу. И каждые капли, каждые снежинки своими рубцами ранят глубже и глубже. Что же ты? Верни единство с самим собою. Верни, а! Зачем такие грубые игры. Они уничтожают часть души. И каждая частичка, словно, твоя новая капелька прохлады. Ранит и ранит. Туман……………шум………время………… Потеряно, Забыто, Спрятано. Списано за брак. Уничтожено…………………….время. Грусть. Смех. Голод. Телесный. Душевный. Игры в людях. Люди в играх. Серость дождей с силой волны тащит за собой. Тащит без ожиданий и подарков судьбы. Всё мало ей, серой мгле. Серость дождей повсюду. Как ни крути, милый друг!
В небе послышался гром. Твоё тело стоит у холодного дерева и ждёт возвращения души и чистоты мыслей. Вдалеке слышится голос…. Детский голос. Он как будто встряхивает от долгой спячки. Ты открываешь глаза. Серость иссякла. Она исчезла вместе с последними каплями дождя. Сквозь сети тумана, вырисовывается наш знакомый и славный берег. Вот ниточка, то которой мы идём к нему навстречу. Шум леса манит своим теплом. Пусть ещё мокрая трава. Пусть озябшие ветки ищут укрытия. Но уже слышна мелодия чистоты и нежности. Мы не знаем, откуда берутся силы. Мы не знаем, что будет дальше. Но мы бежим от серости дождей в края солнца и долголетия. Мы ищем и находим последние силы на улыбку и возможность любоваться летними небесами, полными загадок и ласкового прикосновения ангельских крыльев. Сердце наполнится радостным мгновением. Мы задержим дыхание, боясь вспугнуть этот рай. Мы гоним серость дождей и продолжаем искать свой нужный заряд! Мы просим монотонность, уйти прочь и дать кусочек счастья для самих себя. Мы – это ТЫ. ТЫ – это МЫ. Всё переплетено………… Каждый один живёт во многих. Каждый многий живёт в одном.

Не склеен стих,
Куплет затих.
Жду, рифма разродится.
Не в этот раз:
Минуту, час
Стучит в окно синица.

Пытаюсь лечь
И лоб отвлечь
Обложкой Кама сутры.
Её кумир
Целует Мир
И губы-перламутры.

Хочу заснуть
И утонуть
В палитре чёрно-белой
Глоток вина…
Юлит луна
По кругу захмелелой.

Пытаюсь встать,
Её достать,
Но в действии промилле.
Делирий-май,
Извилин лай
Лидируют на миле.

На этаже
И в неглиже
Желания, пороки.
Наутро слог
Сложиться смог
В божественные строки.

Была гроза, не удивлюсь.
Не утешаясь снова,
Пойду с рассветом прокачусь
За гривой вороного.

Глотая в устали туман,
Галопом развлекаюсь.
Её признание – обман,
Прочувствовал и каюсь.

На бездорожье вопреки
Не утомились жилы.
В пыли оставлю у реки
Сомнения и силы.

Едва приметная роса
До боли окропила
Воспоминаний паруса
У томного настила.

Неодинокий одинок,
От взгляда укрываюсь.
По назначению клинок
Достану, расквитаюсь…

От крика, стало быть, шепчу
И содрогаю север.
Я очищаюсь и топчу
Нерасторопный клевер.

В полях отмщенья не найду,
По пахоте ступая.
Тебя, прощая, поведу
Любовь моя слепая.

Моя поэзия не в моде.
Какое блюдо Вам подать?
Любовь со сливками на соде
Не возвышаюсь созидать.

Моя поэзия в натуре-
Келоид грубый у виска,
Который стянут в лигатуре
И смотрит криво свысока.

Моя поэзия упряма,
Не набирает высоты.
Всё оттого, что холит яма
Неблаговонные цветы.

Моя поэзия с шипами,
Но не в саду цветущих роз.
Она свербит порой клопами,
Порой щипает как мороз.

Моя поэзия не в духе
Для неумелых звонарей.
По амфиямбу оплеухи
Пройдут, купируя хорей.

Моя поэзия не в моде.
Слог от рожденья мускулист,
И потому сгорит в комоде
Пером истерзанный мой лист.