xtysrtystry

Зачем сейчас мне сердце отдаешь
И ловишь взгляд, не находя ответа?
Умом я понимаю – все ты лжешь,
Но сердцем я тянусь к тебе, ко свету.

Ведь мы уже давно чужими стали
И выровняло сердце нервный бой.
Я от любви такой давно устала.
И больше я не рядом, не с тобой.

Ничем в твоей судьбе я не была.
Ни поцелуями, ни трепетом, ни стоном.
Хоть очень близко, мимо я прошла.
Мы обменялись лишь приветственным поклоном.

И вот теперь зовешь меня назад,
Ты возвращаешься, ступая по осколкам
Моей души… врываешься в мой сад,
Желая вырвать, все шипи, иголки.

Но я не стану для тебя никем,
Ни болью, ни любовью, ни загадкой.
Мы расставались вроде на совсем….
Так почему же поцелуи твои сладки?

За окном +5. Вы, слышите, первое пение птиц? Вы видели, как лучик солнца пробивается сквозь голые ветки деревьев? Почти весна.
Совсем немного и земля укроется дивным нарядом... Засияет на лицах улыбки и ярким светом, разбудит рассвет. А как радостно блестят глаза!!! Как они счастливы, лишь от того, что наблюдают первую голубизну небес. В час зимы, небо стало серым и одиноким. И только с приходом весны, облака раскрывают свои окна для красок радуги. Поднимешь глаза в высоту и сердце наполняется лёгким волнением, как-будто сам Ангел спустился, неся за собой радость и надежду. Мы превращаемся в детей. Прыгаем, хлопаем в ладоши и ждём чего-то по-настоящему хорошего. А, ведь, хорошее не за горами. Иногда стоит только протянуть руку. Иногда стоит только оглянуться и почувствовать рядом плечо близкого человечка. Пусть берёт за руку и постарается показать ещё так много всего. Всего, что мы не успели увидеть, не успели прослушать, прочитать, задыхаясь в паутине бытовых страстей. Столько ещё предстоит понять и сколько ещё предстоит отпустить. Мы словно дети, радуемся первому шагу весны. Всё остальное, лишенное цветовой гаммы, пропускаем мимо. Всё серое уносит ветер. Здесь же остаётся ласковое солнце, способное растопить вековой лёд.
И пусть хорошее остаётся с нами. Пусть радует глаз, как первый подснежник, как незнакомая лесная тропа, ведущая к чуду.

Обычный февральский день никак не мог повлиять на ход мыслей. Что же тогда заставляет эти буквы рисовать слова и медленно перетекать ртутью в текст?!
Всё слишком сложно и просто.
Тень услышанных слов плотно уселась в сердце и жаждет продолжения истории. Истории по имени "Игра или ...". Игра или действительность. Игра или, правда.
Столько начитавшись, столько столкнувшись, продолжается поток вопросов. Сердце не может успокоиться, а разум отказывается понимать. Ведь, замешаны чувства, замешана боль. Словно недошедшее тесто, пристаёт к вискам непонимание. Зачем всё было? Зачем столько ненужных обещаний? Почему до сих пор реакция силы притяжения. Это не закон физики. Это что-то гораздо больше.
Опираясь на безуспешный анализ происходящего, ищем успокоение в музыке. Тексты же словно гонят прочь, и возвращают к ртутным движениям мозгов. Можно ли купить билет в прошлое? Хоть на 1 день! Какова цена такого счастья? Что же слова песни так беспощадно избивают плетью!!! Может эта боль и есть сахарный песок. Может это испытание на прочность!! Успешно пройдя всё на пути, мы взлетим ярким лучом солнца. Мы сможем согреть потускневшие облака. Мы сможем смыть тень вчерашнего, оставив зеркально-улыбчивое лето, оставив свои сказочные переживания. И уже никогда не станем чувствовать себя одиноким летящим листком. Хотелось бы вырвать из груди мумифицированную нежность. Иначе, представление одинокого листа, останется ещё на неопределённое время. И каждый день, просыпаясь, начнётся борьба. Борьба за разум. Борьба за выживание и перевоплощение в человеческий образ. Это тяжелый быт. Но, как бы то не было, мы находим силу. Мы улыбаемся, глядя в окно, и всё также надеемся, что Ангел подарит своё тепло и услышит слова о помощи...

Не питай чого плачу сьогодні.
Чом не можу слова розібрать.
Не питай чого руки холодні,
І чого стало важко кохать.

Не цілуй мої сльози, не треба!
Виганяй мене з дому, з душі.
Проганяй все подалі від себе,
І прокляту любов задуши.

Не питай чому я божевільна.
Чому в очі тобі не дивлюсь.
Проганяй! Кричи вслід, що я вільна.
А я, певно, піду утоплюсь.

Прожени... Не так боляче буде.
Ми забудем як ми розійшлись.
Все, що з нами було, ми забудем...
Лиш на сльози мої не дивись.

Якось у собі відчувши втому,
В рідне селище поїхав я додому.
Бачу, щось громада не богата.
У свого запитую я тата:

"Чом нема в хлівах ні худобини?
Так в селі у кожної родини?"
А мені він сумно так говорить:
"Вовча зграя тут погоду творить.

Десь взялись в наших лісах вовки,
Що не висунеш на вулицю й руки.
І щоночі крадуть по теляті.
Зовсім знахабніли вовки кляті.

І отак у кожному селі.
Хоч живуть там і дорослі і малі,
Але наче вимерли ті села.
Звісно, що картина не весела.

Говорити люди вже не сміють,
Бо вовки ж того не розуміють.
Скоро рідну мову ми зариєм
І по вовчи кагалом завиєм.

Адже в багатьох хатинки з краю.
Довго ще терпіти вовчу зграю.
Почали уже трикляті вовки
Нас навчати вовчої промовки.

Сила їхня, сину мій, у тому,
Що вони не ходять по одному.
Якби й ми держалися до купи,
То давно б надерли вовкам дупи.

Взяли би по лозиняці з тину
І прогнали б клятую скотину.
Та нема ще в нашім ріднім краї
Вожака, як у тій вовчій зграї.

І мисливців в нас іще не видно,
Вже самому стало все огидно.
Хоч бери, на старості років,
Сам виходь з сокирой на вовків.


(Все совпадения с настоящим случайны)))))))

Зимними вечерами решается спор на тему любви. Вечная тема ночных переживаний, не дающих сомкнуть глаз.
Всё так нелепо. Глупо и по-настоящему, наивно. Лунный свет раскрыл свои объятия для тихой беседы творца и клочка бумаги. Рука тянется написать 1-й монолог. Забывая о настоящем, творец исчезает в будущем. Пытаясь разгадать тайны любовных утех и пристрастий, ищет дорогу в прошлое. Он потерялся в настоящем. Ведь, настоящего почти не осталось. Задыхаясь вне времени, творец безмолвно спорит с бумагой. Всё что-то пишет, потом вырывая страницы, пьёт чашками кофе и возвращается опять и снова. Тяжело быть вне мира. Тяжело быть вне времени. Тяжело жить посезонно, отдавая последние гроши за доказательство теории бытия. Улыбаясь, прочитанному, бьёт себя по макушке. Надо же!!!! Забыл написать последний абзац. Но странно!! Дописывая последнее слово, он понимает, что ещё не конец. Ещё очень много вопросов, не дающих ответов. Ещё очень много бессонных ночей и разговоров при свете свечи.
Тихое это любви напомнит о себе в час забвения. Оно заставит трепетать сердце, а разум обвенчает с глупостью. Этот долгожданный трепет напомнит о каком-то кусочке времени, которое дарило одновременно и покой и тревогу. Снова улыбка. Снова незабываемый привкус шоколада и горький кофе укутает пледом воспоминаний. Чертовски правы, друзья, что пишут - нет настоящего без прошлого. Да и без будущего тоже. Вот творец в своём страстном изваянии, с помощью букв и слов, рисовал целую жизнь. Это была грустная картина. Но если присмотреться, можно увидеть цвета радуги, цвета сказочной долины. Только повнимательнее взглянуть и давно разгоревшийся спор, превратится в милую беседу.
Так часто проводит свои зимние вечера творец, живущий в своём дивном мире с верой во что-то доброе. Такими зимними вечерами, проводит он схватку между любовью и лунным светом. Лишь ему можно доверить тайные желания и капли грусти на щеках.
Бумага изорвана... Виднеется пару листков. На них совсем немного фраз. Бумажная борьба подошла к концу. Везде троеточия дали обещания вернуться к теме любви, к теме жизни и роли каждого из нас. Творец же взглянув на это уставшим взором, медленно задул свечу и лёг спать. Сегодня он увидит дивный сон, похожий на сказку из детства. Ах, как бы хотелось оказаться тем маленьким ребёнком, лазившим по деревьям и сочинившим свой первый стих. Улыбка и тихое дыхание напомнило о чём-то хорошем. Творец видел прекрасный сон!!!!

xdfgsrtger

Березку молодую, старый Клен,
С коварной подлостью любовной жизни учит:
"Красивая, я счастлив, что влюблен,
никто меня с тобою не разлучит"

Она растет среди высоких черных гор
И хочется ей так словам тем верить,
Но Клен играет чувствами, как вор
И не желает пыл свой поумерить.

А по соседству столько Тополей
Стоят, обнявшись, улыбаясь дружно....
Нет такой низости коварней и подлей.
Рубить и Тополей и Клен тот нужно.

А вырос бы с Березкой рядом Дуб.
И обвенчал бы их весенний добрый ветер.
То не был бы коварен Клен и груб....
Но, редко так бывает на планете.

Забутий парк, покинута стежина.
Далека сходинка у краю самоти.
Холодна і покинута людина.
Що загубилась, не знайшла в житті мети.
Можливо, я… а може ти – немає
Різниці чиє втрачене життя.
Можливо ти. А може я втікаю,
У болі не знайшовши каяття.
А далі дощ, мов розірвалось небо,
Не виливши колись всю біль душі.
Але мовчіть… бо я прошу: «Не треба»
Хоч дощ і ллє, не бачачи межі.
Зникаю я, зникаєш ти, що далі?
Якщо є сенс іще, то де? який?
Якщо зникаєш ти, то хто подбає
Про те, щоб не лишилося ганьби?
Забутий ліс, дерева посивіли…
І сходинка вже мохом поросла.
А ми усе ж, зникаючи, раділи,
Що хоч одна миттєвість в нас була.