Вся жизнь - арена Коллизея,
Где одного лишь ждет успех.
Где на трибунах, ротозеи,
Чужую кровь берут "на смех".
Где в перерывах между болью,
Идет на бис театр Мим,
Где черный хлеб - горбушка с солью,
Бывает так неповторим...

Я рождена. Лишь это правда?
И непременно я умру.
И точно не настанет завтра.
Как же сегодня я живу?

Душа в покое не бывает,
И постоянно я бегу.
То, что сейчас же умирает,
Вновь возрождаю на яву.

О да! С собою я играю,
Себя нещадно я травлю.
Я каждый миг себя ломаю,
Хоть, в общем-то, и берегу.

Я так сама себя пугаю!..
Но вот другим не расскажу.
Все же себя оберегаю,
И им себя не покажу.

И, может, стану я когда-то
Такой же грэйт, как я хочу.
Еще одним стойким солдатом.
Но в тот момент, когда умру.

А, может, смысл сам этой жизни
Даже не в том, чтобы найти
То, для чего бы жизнь годилась,
Не в вере, даже не в любви?

И точно уж он не в отчизне…
А, может, в том, чтобы идти.
Что б, наконец, я покорилась,
Сказала миру бы «Прости!»?

Во мне вопросов слишком много,
И я не жажду знать ответы.
Зачем? Ведь все они неверны.
И верить им нельзя… Наверно.
Зачем себя сужу так строго?
Не сплю, встречая все рассветы.
Все знания не достоверны,
Но я читаю всё ж премного.

И время… Нет. Оно не лечит.
Да, знаю это точно я.
Воспоминанья лишь калечит,
Немного боль притупляя.

Я стала той, кем не хотела,
Была я той, кем не была.
И я всё в жизни заслужила,
Ведь я однажды предала
Себя. Душу свою и мысли,
Всё, чем, кем раньше я была.
Лишь крики в воздухе повисли.
И я любить разучилась.

Как бы хотелось быть, а не просто стать.
И научиться плыть, если нельзя здесь летать.
Жаль, для меня стремленье стать одно возможно…
Малодовольна я всегда останусь своим ростом.

Не знаю я пределов. И ни чем
Довольной не останусь до конца.
Как быть великим кем-то и ничем -
Вот в этом мастер лишь душа моя.

Пусть для других я – мир или мечта,
Но для себя всегда пустое место.
Меня моя пустая суета
На землю возвращает слишком резко.

Моя огромная святая пустота
Зияет, как дыра. В душе навечно.
И, может, я когда-то стану та,
Что в жизни знает своё место.

Пусть горек дым, но он и сладок
И в тоже время легче стало
Когда почувствую упадок
И вроде грусть как убежала

Но это лишь завеса тенью
Это ведь маска красоты
И не предатся бы забвенью
В минуты лишней суеты

В дыму всё вроде бы понятно
Не ясно только вот зачем
Не всё ведь в жизни так приятно
И не помочь мне тут ничем

Туман закутал мысли вскоре
Не видно больше, ну и пусть
И лучше бы отплыть мне в море
Чем снова вспомнить эту грусть

А в чём причина, её нет
Тут не забыться тут не вспомнить
Ты просто не поймёшь мой свет
Наверно лучше бы запомнить

Как эту жизнь прожить,
Скажите мне пророки.
Как тут не согрешить,
Когда вокруг пороки.

Когда тут честь меняют
На денежную пыль.
Порядочность роняют,
Как барахло в утиль.

Давно уж стали хламом
И тело и душа.
Тут даже перед храмом
Не подадут гроша.

Простого сострадания
С огнем не отыскать.
Основы мироздания
Повернутые вспять.

Тут поклоненье бренду
С молитвой наравне.
Наверное, в аренду
Мир отдан сатане.

Как-то так глупо: становится всё
Тем, чем я даже не представляла!
Больше не хочется здесь ничего
Из того, о чем раньше так сильно мечтала.
Как же? О, как же я такой стала?!
Была замечательной. Быть перестала.
В жизни есть смысл, который искала.
Но в этих поисках что? Я себя потеряла.
Грустно, тоскливо, не радостно мне.
Я перестала быть верной себе.
Так много строк о себе написала,
Много самой я себе рассказала…
Лучше бы людям я вновь доверяла!
Но ведь собою я стать так мечтала,
Жаль, в мечтах этих себя потеряла.

Больше не жалуюсь – всё принимаю,
Но я себя больше не понимаю.
Что я хочу? Почему так страдаю?
Может, себя я вот так возвышаю?..
Быть – слишком больно,
Не быть – не возможно.
Я, словно ворд, – всё себя исправляю.
Если есть бог, так его забавляю!..
Я не настолько умна, чтоб быть лучшей,
Но ведь я все же умнее всех худших.
Может, тщеславная я. Может, – злая.
Но я не та, кем кажусь – я другая,
Ночи все провожу, вспоминая
То, что не сделано, или – мечтая.

Пусть я умру, и никто не заплачет.
Что для меня это всё будет значить?
Жизнь я люблю. Да и как же иначе?
Из-за неё вечерами я плачу.
Думаю вновь я о ней. О себе.
Сколько меня в ней? А жизни во мне?
Мы неделимы. Как же иначе?
Ей за удар я не дам больше сдачи.
Я не философ. Я испытатель,
Просто души своей клада искатель.
Может, я где-то давно прочитала,
Что лишь страдания дух развивают.
Может, с тех пор я упорно страдала…
Может, себя я всю жизнь развивала?..

Мне кто-то скажет, что я пессимист.
Но, как по мне, я – сплошной реалист.
Просто плохое я не отрицаю,
То, что ужасно во мне, принимаю.
Моя депрессия – друг мой незваный,
Но лишь один, кто со мной постоянно.
Стану ли кем-то для мира дурного?
Хотя – зачем? Что же мне в нем такого?..
Не понимаю людей… Как так можно?
Я – человек. Но не знаю такого ж…

Чтобы жизнь была полна
Впечатлений - вот совет:
Не путаться средь заблуждений
Глупцов, считающих, что бед
Не избежать нам никогда
Раз некогда была беда
Заглянет дама в гости вновь
Цыганка, бросив кости, в кровь
Загонит даже без греха
Лицо султана, пастуха
Коль верит он чужым словам
Не ведам нам коварный план
Создателей раздельной речи
Бросаем тяжкий груз на плечи
Как принимаем в обиход
Все то, что молвил, чей-то рот
Ведь жить среди чужых эскизов
Забыв про свой талант творца
Душа исполнится капризов
Слезам не будет и конца
Будь ты при слугах, у дворца
И получаешь то, что хочешь
В уме чужые голоса
А свой услышать ты не хочешь?

Воспоминания. Музыка. Тихие ноты стихов. Короткие гудки. Затяжные разговоры. Старые времена, которые всплыли в моей памяти совершенно случайно. Не знаю, почему и как вышло все это, но я действительно счастлива, что все сложилось именно так. Воспоминания – они не имеют определенной формы, вкуса или запаха и к огромному сожалению с каждым годом они слабеют, наверное именно по этой причине я так часто вспоминаю прошлое, чтоб не забыть. Редко встречаешь действительно хороших людей, с которыми так приятно болтать, на которых можно положиться, довериться. Я счастлива, что в моей жизни есть такие люди. Помню времена, когда мы болтали часами, погружались с головой в игру, делились рифмованными строками, искусными рисунками, музыкой, всем что было у нас. Я не хочу забывать, не хочу терять свои воспоминания, ведь только они открывают нам путь вперед. Музыка – это звуки, записывающие наши мимолетные чувства, это откровение, которое дарит нам покой и счастье. Услышав знакомые ноты и ритмы, проснулись какие-то непонятные чувства, ожили старые воспоминания, и поневоле на лице засияла улыбка. Все кажется бессмысленным, далеким от того что действительно хотелось бы сказать, но я не знаю каким образом сделать это. Просто эти звуки лучше всех, на них записаны все чувства, а они в свою очередь пробуждают воспоминания, которые я храню. И будет день, и будет час, и будут таять месяца, под нежным облаком судьбы. Где будет ночью звездопад, а днем рассыпаны лучи, уснут к рассвету фонари в отблесках полночной тьмы. Там останутся неудачные ноты стихов, испорченные картины веков, безвкусные памятки старых домов и ржавые фотографии облаков. В общем можно много писать, но суть так и не передать. Просто тепло и счастье переполняют меня, когда слышу эту музыку, она бережет наши души.

For Mikeoff.
Music – Unkle.

«Я погибшее существо. У меня нет ни
отца, ни матери, ни брата, ни сестры,
ни жены, ни детей, ни бога. После некоторого
молчания он прибавил: - У меня есть
только рифма»

(Ги де Мопассан «Милый друг»)

Коли втрачаєш ти довіру,
В усьому недовір,я є.
Воно терзає твою душу
І радість в серце не дає.
Душа кричить - повірь,
А серце - зневіряє.
Коли не маєш віри - життя немає.
Надію дай - душа зрадіє
І серце - застучить
Довіру маю, довіру маю
Я довіряю.